Presqu'île en poésie – Saint-Jacut-de-la-Mer

Le silence est-il un bruit bâillonné dès l’enfance
Est-il un bruit infirme sourd et muet à sa naissance
Est-il un bruit kidnappé et réduit au silence
Peut-être est-il un bruit si vieux qu-il est devenu taciturne

Le bruit et le silence vont-ils se déclarer la guerre
Quels sons quelles armes le bruit va-t-il produire
Le silence peut-il défier le fracas que font les batailles
Peut-il sans subir de représailles vouloir remporter la victoire

Faut-il imposer lourdement tous les silences
Les taxer d’intolérance envers le moindre bruit
Et si les silences se révoltaient aussi à leur tour
Attention il y a des silences qui font beaucoup de bruit

Sachez que les silences sont quelque part derrière les bruits
Ils se promènent à pas feutrés ont appris à dire chut
Comme de petites bestioles effarouchées se sont tapies
Chacun attend son heure et du courage pour bondir apparaître
Pour engloutir le maximum de bruits et s’en repaître

Parfois un peu plus hardis ils voyagent incognito
Vous pourrez les deviner à l’ombre des pantomimes
Il ont peut-être soudoyé les mimes de Marceau

Alors les bruits vont-ils se taire pour goûter le silence
Et les silences vont-ils négocier des moments de vacarme
les bruits vont-ils s’éteindre dans le silence
et les silences vont-ils être étouffés par les bruits

Stéphane Besnard, novembre 2018

Le Silence

*
Comme un drap vaporeux
sur la falaise
qui lèche la pierre
et rugit contre l’eau
comme une langue d’incendie
crépitant parmi les buissons du jour
le silence s’appuie
sur l’éphémère
sur la brume des mots
que taisent les abîmes
libérant les non-dits
et le souffle
et l’haleine primordiale
dans laquelle le vent
se mélange à la nuit

le silence s’appuie
et le monde avec lui s’éteint
simple lumière ténébreuse
qui parle avec le goût du temps aux lèvres.

*
le silence meurt en moi
comme une ombre au tain gracile
il meurt sans escorte
et sans nulle trace d’éternité

il meurt et se renouvelle
avec l’automne revenu
dispersant ses essaims de nuit
semant à tout va le calme pâle dont il est fait

aucune soif pour l’irriguer
aucune faim à satisfaire
il meurt comme un écho
sur ma peau orpheline
comme une éclipse
sur la paroi de l’évidence

il meurt en moi
et revit dans ton corps
comme un appel anonyme
pour nous unir en cette estampe
que la nuit a usée.

Khamylle-Abel Delalande, novembre 2018